Inde à la plage : instantanés 12

Kanyakumari, avril 2008

Cette femme était marrante. Vraiment, elle n'avait fait aucune concession sur l'apparence pour aller dans l'eau : maquillage et coiffure élaborés, quantité de bijoux et gardant jusqu'à son sac à main. A chaque nouvelle onde, l'éclaboussant jusqu'à la taille, elle éclatait de rire. Comme ça, toute seule. C'était beau à voir. Elle n'avait probablement jamais vu l'océan et paraissait s'étonner du constant renouvellement des vagues.

A ce moment, en fait, elle n'est pas seule. Son mari est sur un rocher un peu à ma droite. C'est un citadin que l'on devine aisé et conservateur : courte taille et ventre proéminent, moustache, chaussures en cuir noir, chemise à carreaux et grosse montre dorée, téléphone portable laissé apparent, comme signe extérieur de richesse. Il a un air sévère et ennuyé. Il regarde sa riante femme attendre les vagues. On dirait qu'il surveille un gamin dont on sait avec certitude qu'il va bientôt faire une connerie. Il n'y a plus qu'à attendre. Quand une vague plus grosse arrive finalement, la dame, complètement trempée, éclate de rire et tourne la tête vers son petit mari, lequel arbore un air plus fermé encore. Puis, sans un mot, il fait juste le geste "on s'en va" avec la main et se retourne déjà. La dame sort de l'eau d'un air soudainement très soumis. Fini de rire.